В вымытое чуть ли не до дыр окно бился лунный лучик. Вестон с отсутствующим видом мерил шагами гостиную. Он думал. Думал о смысле своего существования, но в голову лезли лишь глупые фантазии. Вестон подошёл к окну и резко задёрнул шторы. На подоконнике стояли цветы, такие родные, близкие, и в то же время вызывающие боль, боль от воспоминаний. Он помнил, как такие же цветы стояли в гостинной его бывшего дома. Родители ссорились, а цветы стояли. Кто-то умер, а цветы продолжали стоять. Жизнь шла, а они будто навеки застыли в лживой живой позе, всем своим видом показывая, что им глубоко наплевать на всё. Сейчас он ненавидел и бездушных родственников, и праздную родину – всё, что заставляло его ранее терзаться, выбирать. Он ощущал какое-то странное ничтожество своего тела, своего существа… Вестон понимал, что надо продолжать жить, идти, бороться, но не мог. У него просто не было сил. Он хотел оттолкнуться от земли, чтобы вновь начать хоть как-то существовать, чтобы увидеть в конце тоннеля и свят, и цель, но не чувствовал её под ногами. Единственное, что у него осталось – это музыка. Вест устало, шаркая ногами, побрел в комнату. Затем, немного поколебавшись, достал из тумбочки флейту, некогда сделанную из раскидистого тиса, росшего напротив его бывшего дома. Вестон начал играть какую-ту странную, давно всеми забытую, но почему-то близкую и родную мелодию. И сердце его начало таять. Как и обычно в такие минуты.
Сон никак не приходил. Душно. Вестон всё-таки решился, отложил флейту и вновь, в который раз открыл шторы, пуская в дом холодный лунный свет. В эту ночь он был другим, ласковым, необычным. Вестон распрямился, позволяя лучику проникнуть в каждую клеточку бренного тела. Эльф сел в кресло и уже через несколько минут забылся тревожным и прерывистым сном...

Отредактировано Вестон (2006-12-08 21:48:46)